L'Amazonie, ça se mérite !!!

Voilà que nous partons de Quito pour nous rendre à Lago Agrio. Un chauffeur et le guide nous attendent à la descente d'avion pour 2h30 de voiture jusqu'au point d’embarcation ; El puente (le pont). Nous sommes des reines, dégagées de toutes corvées ; ne pas se préoccuper de la route ni de l’approvisionnement, profiter du paysage sans même se rendre compte que si nous n’avons pas trop chaud c’est que la clim marche à fond. Ne nous échappe pas cependant que nous croisons beaucoup de pipelines qui ne charrient surement pas du rêve et que les petits villages que nous traversons respirent la pauvreté. Au "puente" nous attend un repas rapide. Mais ça n’est pas ça qui retient l’attention de Anne ; ce sont les frêles embarcations, là, en bas, leurs manifestes instabilités et l’absence d'un ponton digne de ce nom. Et puis il fait si chaud !… et moite... Sylvie jubile ; toutes ces « salades » là ! si vertes ! si denses !! ça change des salades de chez nous qui actuellement n’ont plus une feuille accrochée à leurs branches "toutes marronnasses" ! Elle imagine toutes ces bébêtes qui vont se jeter devant son appareil photo... Aucune de nous deux ne remarque que le niveau de l’eau est bas.

Nous voici parties pour 7 jours loin de tout ; pas d'internet, pas de télé, pas de voiture, pas de tout un tas de trucs qui nous viennent à l’esprit… Nous sommes ravies. Enfin Anne. Parce que Sylvie, internet, ça lui manque déjà.

Nous prenons un petit déjeuner copieux et nous préparons pour notre première randonnée. Nous commençons par l'essayage des bottes en caoutchouc ; c'est indispensable ici. Ça protège des insectes évidemment, mais surtout, on a beau être à la saison sèche, le sol est rarement dur ; couvert de feuilles pourrissantes baignant dans une substance aqueuse suspecte, il en devient élastique, indéfinissable, … dangereux. Enfin pas pour tout le monde.

Sylvie et Diego cavalent devant... loin devant. Anne respecte la consigne encombrante pour elle de ne pas s’appuyer aux troncs des arbres. En même temps, pourquoi en aurait-elle envie ? la plupart arborent des aiguilles plus ou moins effilées. Des tas de trucs de toutes tailles cavalent dessus mais sont à peine distincts. En même temps, ça vaut mieux ; quand elles sont très visibles, donc très colorées, elles sont encore plus dangereuses que les autres ; les invisibles, les biens cachées… Et dire que là ça n’est qu’un avant goût ! Mais Anne n’a pas peur ; elle essaie juste de ne pas tomber et de ne pas se laisser distancer.

Nous rencontrons le guide local qui vient épauler Diego ; c'est un gamin de 20 ans dont le nom nous échappe à peine entendu. Il va nous guider comme aucun guide ne l’aura fait (enfin si ; dans le désert… mais c’est une autre histoire…) ; nous sommes si perdues dans cet environnement quand lui en fait tellement parti ! c'est notre expert en tout ! Instantanément nous avons confiance car nous dépendons totalement de lui !… Il vient de la tribu Siona qui habite un peu en amont du lodge. Nous voici donc partis pour 3 h de marche dans les conditions que nous venons de vous décrire, sur le sentier de la Palma Roja. Il fait très chaud, nos tee-shirt sont trempées.

Sylvie, très concentrée, joue de l’appareil photo. Anne, attentive, écoute les explications des guides pour deux et se prête aux expériences dont celle de goûter, vivantes, de minuscules fourmis aux arômes sucrés légèrement citronnés...

Nous voici arrivées devant une zone de marécages qu’il faut traverser en marchant sur un tronc d'arbre humide. Diego s’avance avec précaution mais assurance, sur l’écorce glissante. Anne proteste tout de suite « jamais je passerais là !! » Sylvie, impatiente et agacée par cette attitude timorée, y va franco. A peine fait-elle un pas qu'elle glisse et se prend une gamelle monumentale. Son derrière s’enfonce dans la vase. Elle a le réflexe de dresser en l'air son bras en tenant ferme l’appareil pour le protéger ; ce n'est pas la première fois que ça lui arrive. Anne en bonne intelligence, crie de suite « l’appareil !! il faut sauver l'appareil !! » , Diego, à la fois surpris et choqué par un si grand manque de compassion de la part de Anne vis à vis de Sylvie, s'exécute. Sylvie, un peu sonnée, se relève sans dommages… enfin si ; maculée de boue, elle extirpe ses bottes en un bruit de sussions lamentable. Elle sait qu’elle n’a pas pris de pantalons de rechange histoire de voyager léger… Penaudes, nous retournons au lodge… sans jamais avoir vu de tapir...

Ce matin, nous nous préparons pour le camping ; les garçons ont rempli la barque, nous partons pour 4 heures de navigation, avec moteur. Heureuses de ne pas pagayer, nous nous exerçons à apercevoir les animaux planqués dans les feuillages. Mais, au niveau observation, nous avons quelques années de retard par rapport à Rambo et Diego. Leurs index pointent souvent dans une direction où nous ne voyons que du vert. Parfois l’une ou l’autre triche « Ah si !! regarde ! là !! », histoire d’avoir l’air moins bête. Malgré tout, nous nous améliorons. Nous nous arrêtons sur la route pour nous « mesurer » au Tena ; l'arbre le plus grand de la Jungle… sauf Anne qui refuse d’affronter la berge, haute et glissante. Elle reste dans la pirogue pour goûter le « silence habité » qui règne autour d’elle. De retour, Sylvie montre fièrement à Anne les clichés d’elle, minuscule, plantée entre les racines de l’arbre géant. Les tribus utilisent encore le fait de communiquer entre elles en tapant dessus ; ce bruit si reconnaissable et si puissant s'entends de loin.

Quand nous avons faim, nous nous arrêtons sur une petite plage pour prendre un repas accompagné d'une espèce de boisson gazeuse fluorescente très sucrée au goût très synthétique censé être de fruit ; du Fioravanti. En équateur, nous avons vu tout le monde en boire… mais difficile d’appeler ce truc hyper industriel une boisson locale. Tout le long du trajet nous voyons énormément de grands papillons bleus, "des morphos". Mais les vives arabesques anarchiques qu’ils décrivent les rendent impossibles à photographier… C’est pas peine d’avoir essayé à s’en donner la nausée. D'autres papillons, moins impressionnants mais moins véloces, volettent autour de la tête des tortues, puis s’y posent. Il est fréquent de voir une ligne de tortues immobiles sur une racine à fleur d’eau, rangées par ordre de taille, arborant chacune un papillon sur la tête. On croirait la scène fabriquée alors qu’elle est parfaitement naturelle. Nous apprenons qu’elles attendent les larmes de l'animal pour les butiner et faire ainsi le plein de sel.

Nous approchons enfin de l'endroit où nous allons camper cette nuit.

Ce matin nos comparses nous emmènent en bateau😀 pour observer les oiseaux. Il faut dire qu’ils adorent utiliser nos jumelles de compétition ! pic vert, hérons, aigrettes, … ponctuent généreusement la balade. Et ho ! merveille !!! même Diego voit ça pour la première fois lui aussi ; un vautour royal (Sarcoramphe roi pour les connaisseurs). Cet oiseau, adepte des hauteurs, ne se montre que très rarement. Et là, il s’acharne sur un tapir… mort… nous n’espérions plus en voir un (de tapir bien sur). Le fait qu’il ne soit pas dans toute sa splendeur ne nous chagrine pas tant la situation est impressionnante.

Diego ramène sa science et nous en sommes ravies tant est évident son plaisir d’être là. Cela nourrit le nôtre. Donc, ce vautour à la particularité d’avoir un bec assez dur pour percer la peau très résistante du tapir et d’entamer les festivités pour les autres charognards de la forêt. Quand on repasse quelques heures plus tard au même endroit, il ne reste rien. Ça aussi c’est impressionnant et donne foi à ces images de films catastrophes où l’on voit des explorateurs dévorés par une horde de fourmis voraces ou des piranhas frénétiques… nos esprits s’égarent.

Bref ... nous sommes contentes d’être là.

Puis, cerise sur le gâteau, Sylvie se prend une nouvelle gamelle dans la boue en sortant de la pirogue. La troisième donc. Anne n’en reviens pas de tant de générosité... car ce ne peut être que ça ; si Sylvie ne tient pas sur ses jambes c’est qu’elle le fait exprès. C’est qu’elle tient à ce que Anne arrête d’imaginer qu’il n’y a qu’elle à risquer la chute et que, comme elle peut le voir, ce n’est pas très grave après tout… N’est-ce pas qu’elle a raison ? Pendant que Sylvie supporte son pantalon rigidifié de boue séchée, Anne se détend.

Notre piroguier a à peine 20 ans. Nous sommes sans doute plus vieilles que sa mère. Cependant c’est un vieux pêcheur en matière d’expérience ; comme tous les enfants de la communauté Siona dont-il fait partie, il a appris à pêcher dès l'âge de 7 ans pour se nourrir, ce qu’ils font tous les jours après l’école. A cet âge, filles comme garçons doivent être autonomes… ça interpèle sur le plan éducatif. Leurs mères s’acquittent encore de la tâche de faire le pain quotidien. Mais elles ont bien assez à faire dans leur journée comme ça.

Donc, c’est sans surprise que, affublées chacune d’un bâton fraichement préparé auquel est suspendu un vague hameçon via un fin fil de nylon, nous peinons lamentablement à essayer d’alpaguer notre soit-disant pitance du soir pendant que le jeune homme ramène poisson sur poisson dans la pirogue. Il fallait voir nos têtes quand, 2 heures plus tôt, on nous a tendu l’appareillage rudimentaire et annoncé que les restes de poulets de notre repas de la veille allaient servir d’appât pour les piranhas… "C’est une blague ! " qu’on s’est dit… Y’a pas à dire ; Diego sait gérer le suspens de nos journées. Nous allions donc enfin voir à quoi ressemblaient les charmantes bestioles.

La pêche, c’est une affaire de sensation, nous dit-on. C’est vif un piranha ; à peine tu sens la tension du fil, tout de suite il faut tirer. Inconfortablement assises, notre attention tendue et affutée, nous mettons nos lignes à l’eau. Très rapidement ça mort. Au premier essai, l’une comme l’autre ressortons nos lignes dépouillées de leur appât. Sylvie encaisse la leçon et fait alors de grands gestes vifs à tout moment ; elle va plus vite que les piranhas et ressort son bout de poulet presque à chaque coup. Anne, c’est sa nature, nourrit les bestioles ; ça doit être à la fête la dessous ! A la fin des courses, Sylvie a finalement attrapé un poisson-chat et Anne… rien.

Le soir, autour du feu, nous nous partageons toutes deux le piranha offert par notre piroguier… c’est pas gros comme bestiole… Mais Rambo a prévu le coup et ne nous laissera pas mourir de faim.

Ce matin, au réveil, Anne se réjouit ; s’en est fini de ce lit de camp trop étroit pour elle qui lui rentre sa ferraille dans les omoplates. Après un petit déjeuner plongé dans l’atmosphère si particulière de la forêt tropicale au petit matin, nous nous activons chacun aux replis de nos affaires, aux démontages des tentes... Vite le campement disparaît et laisse les lieux certes un peu froissés, mais nous savons maintenant combien la vie galopante d’ici va rapidement effacer nos traces. Nous commençons à remonter la rivière Cuyabeno. Sylvie se dit que la probabilité pour nous de remettre les pieds ici, encore plus qu’ailleurs, est nul. Et c’est pas la bonne humeur de Anne qui la contredira tant il est manifeste qu’elle est contente de rentrer.

On sait bien que n’importe quelle route prise en sens inverse ne se ressemble pas. Mais ici, on pourrait nous faire passer quinze fois au même endroit toujours dans le même sens que nous aurions du mal à prendre des repères tant toute cette végétation nous semble un peu la même partout. Dans la monotonie qui s’installe, les évènements particuliers se font rare. Aussi la rencontre avec Thomas vient-elle à point nommé. C’est le chaman local. Il appartient au groupe ethnique des Cofans. Il passe la plupart de son temps à soigner et à traiter les habitants grâce à ses grandes connaissances des plantes médicinales.

Ce "médecin local" a cependant plus de cachet que le moindre généraliste de chez nous, même excentrique. Il lui faut du décorum, de la mise en scène. Il lui faut parler avec les esprits de la forêt, des ancêtres, y mettre les formes. et même si de nos jours il n’est plus l’autorité suprême, c’est avec tout le poids d'un savoir transmis de père en fils qu’il reste un pilier, une personnalité centrale de la communauté.

Quand nous entrons dans la pièce sombre où il officie par une porte basse qui nous oblige à nous plier en deux, cet homme assez jeune, pas très grand, en impose par sa tunique bleue, sa coiffe garnie de plumes et de pompons colorés en laine synthétique, ses multiples colliers, ses dessins sur le visage, son regard, … Bref, nous écoutons à peine les explications que le guide nous donne de tout cela. Nous nous asseyons sur le banc qu’il reste car d’autres touristes sont là pour le spectacle. Anne a l’immense honneur d’être choisie par le chaman pour sa petite démonstration d'initiation chamanique accélérée. Elle s’assit sur un petit tabouret, dos au chaman. Elle va enfin savoir ce qui ne va pas chez elle. Mais vite, elle a envie de rire, surtout quand l’homme lui fait le coup de « l’oeuf qui casse au sommet de la tête » et simule son écoulement le long de ses cheveux collant de sueurs. Il faut dire qu’il fait bien ça. Mais bon… Un peu déçue de ne pas être entrée en communion avec son animal totem (les lectures de Tintin ont laissé des traces on dirait), à la fin de la démonstration, elle se redresse laborieusement, remercie bien bas Chaman Thomas, en se vitupérant de son esprit sarcastique, et sort avec soulagement avec tout le monde au grand jour. C’est pas pour elle ces trucs là. Manifestement, Sylvie, elle, a pris son pied, et d’un oeil amusé, elle nargue Anne et se félicite de la moisson de photos qu’elle n’a pas manqué de faire.

Dans l’immédiat, Anne se sacrifie pour participer à la fabrication de pain… De « casabé » plus exactement. C’est une galette de manioc que madame fait quotidiennement pour sa petite famille. Et voilà Anne qui tire avec entrain sur un arbuste afin d’en déterrer les racines. Rouge écarlate, il lui faut renouveler l’opération sur un autre pauvre plan, qui résiste de toute sa force vitale. Sylvie, comme de juste, se cache derrière son appareil photo. Nous apprenons que la racine de manioc cru est un redoutable poison à cause du cyanure qu’il contient ! Dans la foulée, madame replante aussi sec un autre plant de manioc à l’endroit même où le méfait maniokicide s’est passé.

Puis madame, Anne et Diego se relaient pour râper les quelques tubercules arrachés sur une tôle percée de petits trous. Sylvie continue à décliner sa participation active. Mais madame, sans doute consternée par le manque de compétence de son public, finit le travail seule qui consiste à essorer la pâte obtenue à l’aide d’une nasse souple faite de feuilles de bananier tressées que l’on enroule et tord fortement. Le jus est récupéré pour réaliser une boisson fermentée alcoolisée. Au final, madame obtient une farine ultra- fraiche qu’elle tamise. Après, c’est simple. Elle fait des galettes sans rien ajouter à la farine, qu’elle dépose sur une tôle chauffée par en dessous. Elle couvre le tout. Puis elle retourne la galette. Et comme on a finalement pas trop mal bossé, on a droit à la goûter. C’est pas top, mais pas mauvais non plus. Nous, on en mangerait pas tous les jours, sauf peut être avec une bonne couche de beurre salé, de confiture ou de miel. Mais on reste poli ; on opine du chef, on en reprend un petit bout histoire de rester polie… Enfin sauf Sylvie qui dans le domaine alimentaire ne se force jamais. Et là, Anne l’envie un peu.

Nous avons eu de la chance ; nous étions seuls pour la démonstration. Pendant que d’autres touristes arrivent et prennent le relais, nous faisons un petit tour par le magasin ou nous achetons quelques colliers faits de graines et de plumes. « faite attention avec vos colliers ! » nous dit une touriste échappée de son groupe et qui traine par là. « Emballez les bien si vous ne voulez pas que des insectes vous les dévorent dans la nuit ! » Bein merde alors !! nous disons nous en commençant à regretter cet achat solidaire ; on a pas trop envie d’avoir une armée de fourmis géantes ou autres insectes sympathiques traverser notre chambre.

Ce soir nous faisons une virée nocturne pour aller voir les caïmans. Pour une fois c’est en groupe que nous nous amassons sur 2 ou 3 embarcations, chacune munie d’un projecteur. Nous avançons lentement en balayant les rives de nos lampes torches en espérant voir des séries le deux points luminescents rouges trahissant le regard d’un animal. Alors on s’approche pour voir si c’est un caïman. On en espère un gros. C’est souvent tout autre chose… Ou il est tout petit. Sylvie y croit et s’anime à chaque fois. Anne essaie de photographier. Mais dans le noir… sans pied fixe… dans le mouvement lent de l’embarcation… ne rêvons pas.

Puis on entend un petit cri de surprise. Puis un autre accompagné de rires nerveux tintés d’inquiétude. Notre remue-ménage lumineux à attirer des poissons chats. Ils sautent vers nous. Certains passent au dessus et retombent dans l’eau. D’autres, tombent à nos pieds en gigotant vigoureusement. Dans l’agitation qui s’ensuit, nous tentons mi déterminé mi dégoûté de les saisir et d’éviter les autres poissons qui se précipitent sur nous. Ils nous glissent des mains, on s’esclaffe, ça tangue. Rien de discret dans toute cette agitation. Puis Diego à l’avant en prend un en pleine tronche. Tout le monde a entendu un bruit sonore de claque sans comprendre tout de suite ce qui s’était passé. Quand il se retourne vers nous pour nous faire éteindre nos torches, seul moyen d’éviter de nouvelles agressions, nous sommes hilares et sûres de voir comme une marque rouge sur sa joue. C’est une vraie pêche miraculeuse ; au moins 25 poissons par bateau remis à l’eau… Franchement plus simple et marrant que la pêche aux piranhas.

Nous repartons, contentes de notre sortie même si pour une fois, c’est nous qui avons servi de distraction aux caïmans plutôt que l’inverse.