Bolivie nous voici !!!!

Sylvie, satisfaite, regarde leur nouveau chauffeur attacher avec professionnalisme les différents bidons sur le toit du 4x4. Avec tout le sens de la déduction qui la caractérise, elle évalue le plus discrètement possible – pas la peine d'alerter excessivement Anne qui se fait une quasi religion de prendre les événements pas-à-pas, ce qui arrange bien Sylvie – toutes les heures de dérives qu'elles vont avoir dans le désert de pierre étalé devant elles. Un sourire de bonheur lui échappe. Inquiète de l'éventualité d'être démasquée, elle jette un regard vers Anne. Ouf ; celle-ci, plantée devant quelques piafs qui la narguent, ne sait plus quoi faire entre avancer pesamment ou renoncer. Décidément Anne n'est pas prête à devenir photographe animalière. Quand on n'est pas doué, on n'est pas doué.

Anne, dégoutée, garde son dernier pas en suspend ; pourquoi ce satané désert n'abrite t-il pas des tortues, des gros lézards amorphes ou elle ne sait quoi d'autre, mais des trucs sans ailes ni quatre longues pattes élastiques ? Voilà une bonne vingtaine de mètres qu'elle joue à avancer le plus lentement qui lui soit possible sur une bande de z'oizeaux qui se vautrent dans les déchets de la décharge en plein air du refuge où Crisu, leur chauffeur, prépare leur « vaisseau du désert ».

Elle va renoncer, elle le sent. Le problème, c'est qu'elle sent le regard de Sylvie qui bien entendu la jauge. Ce serait bien qu'au moins un de ces crétins de volatile s'envole pour que son honneur soit sauf, qu'elle puisse au moins faire une petite rafale. Ça la fait toujours une rafale sur des ailes déployées. C'est un énorme camion … d'acide sulfurique … qui la sauve. CLIC CLIC CLIC CLIC CLIC CLIC CLIC circulaire.

Inquiétant ça le nombre de ces camions qu'elles ont vu traverser la frontière en direction de leur Eldorado. Elle peut enfin se précipiter dans l'autre sens, vers cette préparation qui n'en finit pas. « Hola Crisu, puedo aiudar ? » (Ep Crisu, je peux aider ?). C'est qu'on se fait chier à attendre que le jeune cuisinier – Jose Luis Escobar de son petit nom – prépare la barbaque de ce midi dans la cuisine du refuge. « Sylvie no come carne Crisu ! » (Sylvie ne mange pas de viande Crisu) histoire de planter le décor et de paraître tout de suite sympathique.

Anne culpabilise vite de ses penchants aimables et tente une autre approche. « No ablo mui bien espagnol Crisu, tu sais ». Crisu, manifestement philosophe, verbalise à Anne qu'il va parler avec son karma et que si elle en fait autant, tout se passera bien. En gros, si tout le monde y met du sien, etc, etc.

Enfin tout est près, enfin elles partent, enfin.

Les chaos, les mouvements brusques s'enchaînent sans relâche depuis un certain temps déjà. Le problème du moment c'est qu’ils s’accompagnent presque tout le temps de la plus bolivienne des musiques qui soit. C'est pas qu'elles n'en reconnaissent pas la valeur mais – comme tout contexte musical – quand c'est pas le vôtre ça finit par saturer.

Anne sent son crâne exploser, ses pulsations cardiaques y ont élues domicile. Cependant son attention se porte sur l'occupation de leurs chevaliers servants ; ils mâchent des feuilles de coca. Ils semblent y trouver un plaisir manifestement quotidien. Crisu ne semble pas avoir ses réflexes affectés, ce qui tend à rassurer Anne.

Elle n'y tient pas, elle veut tenter l'expérience. Innocemment elle demande ce que c'est les trucs verts là dans le sac. Crisu explique et vante combien c'est bon pour le mal de tête, la digestion, la vigilance et que c'est même antiseptique.

Ah ben ça alors elle essaierait bien !! Dit-elle vu qu'il ne se précipite pas à lui en proposer. Sylvie qui n'avait pas tout compris jusque là s'en mêle, et les voilà toutes deux, mâchouillant quelques feuilles. Plus exactement Sylvie très vite les avale, ne comprenant pas qu'il faut les garder dans la bouche et passe à côté de la merveilleuse expérience de sentir sa langue s'endormir légèrement, avec un goût d'herbe sèche et de résidus de paille qui se faufilent entre les dents. Soit...

Le mal de tête de Anne lui non plus n'est pas affecté par la feuille de coca, mais Anne prétend le contraire pour ne pas perdre la face. Elle se détourne de l'expérience pour s'adonner aux gaz toxiques de leur nouvelle expérience photographique ; elles viennent d'arriver au sol de Mañana .

Whaou !!! Des lamas !!! Sylvie est heureuse. Vous lui donnez 2 lamas et trois flamants roses et elle plane. Elle CLICK CLICK à qui mieux mieux et personne, même un pro de la gâchette numérique, ne saurait l'égaler. Elles n'en sont pas à leurs premiers bestiaux du genre depuis le début du périple mais depuis le début du jour sa dose de lama n'était pas atteinte. En arrivant au refuge du soir, un joli petit troupeau, petits rubans de couleur aux oreilles, le pas facétieux, lui tend une flopée de museaux curieux.

Quand elles descendent du 4x4, elles sont fatiguées, certes, mais très attentives ; parties les dernières le matin, elles craignent un peu les conséquences sur le choix qu'il risque de leur rester en matière de chambre. Ce ne sont pas des 4 étoiles dans les parages et ils ne sont pas légions. Toute la jeunesse qu'elles croisent depuis ce matin leur a bien fait comprendre qu'avec leurs 47 ans bien sonnés elles faisaient figure d'ancêtre dans le secteur et elles craignent un peu l'expérience dortoirs.

C'est sans compter les compétences de Crisu ; partir le dernier – pas trop tôt – arriver le premier – pas trop tard – semble être sa devise.

Ils sont les premiers à choisir jusqu'à la table où elles vont manger ; juste en dessous d'une des rares lampes qui resteront allumées après le démarrage de l'électrogène. Car, pour un temps seulement, il y a l'électricité et les milliards de photos prises dans la journée pourront être déchargés.

Petits gâteaux, petit thé, petite sieste. Elles sont gâtées au milieu de ce rien, dans des baraquements en parpaings où d'autres, dont des enfants, ne se contentent pas de passer mais vivent toute l'année.

Ils passent entre les tables, à l'heure de la soupe, tentant de réciter à toute allure des poèmes ou d'obscures chansons et font la quête, sans doute pour s'acheter 2 ou 3 bonbons à l'espèce de magasin moins fourni que la supérette d'un camping sans étoile.

Sylvie est ravie ; il fait froid ce soir, très froid et tout l'attirail qu'elle a acheté sur Internet et à Décathlon va leur servir. Anne bougonne en enfilant son Damart ; peut-être il pue – prétend-elle – mais elle le met, les chaussettes aussi, les gants pareils. À peine a-t-elle fini que les lumières s'éteignent ; s'en est fini de l'électricité pour ce soir, tout le monde doit dormir à 22h, en plein nulle part. Ce sont les petits jeunes qui doivent bisquer de ne pas pouvoir faire la fête.

Au matin Sylvie est pimpante, Anne ne peut quasiment plus ouvrir les yeux ; la nuit ne lui a pas chassé son mal de tête et leur jeune cuisinier a une tête de déterré. Après prise d'information, il semblerait que les ronflements de Crisu aient été fatals pour son sommeil ; Anne se sent solidaire.

Pas d'eau chaude. Il n'y en avait pas la veille non plus. Sylvie, victorieuse, sort ses lingettes. Décidément, qu'est-ce qu'elle se sent bonne organisatrice. Anne se sent juste mal. Elles se sentiront toutes les deux à peu près propres. Comme quoi elles sont capables de s'entendre, parfois.

Au milieu de la mer de sel, il y a une île couverte de cactus. Tous les bus y font halte, déversant chacun une tripoté de voyageurs suants et épuisés. On y mange, on y visite les cactus, et on repart à l'assaut de l'autre côté de la mer de sel. Anne ne comprend pas ; des cactus, il y en a ailleurs, pas autant, mais au moins aussi beau et personne ne s'y arrête pour les admirer. C'est comme toutes les pierres qu'elles ont vues ; certains endroits ont étés élus comme devant être les points d'attraction, ceux où tout le monde s'arrête. Et pourtant Crisu leur a fait traverser tant d'espaces où elles se seraient bien arrêtées.

Elles auraient bien aimé élire deux trois cactus qui auraient été les leurs et non pas cet endroit qui appartient à tous ceux qui ont accepté de payer la petite balade qu'elles ont vite renoncé à faire ; elles avaient trop peur de s'y casser la figure.

Sylvie prend un dernier cliché du haut de son promontoire ; elle ne sait pas si celui-ci aura bonne place dans son album mais le plaisir de voir encore une fois cette étendue lumineuse et scintillante entre les immenses troncs des cactus la ravit.

Elle aperçoit aussi l'endroit où elles ont mangé, du moins elle le croit. Elle rit toute seule de l'image qu'elle garde en tête de Crisu retenant le parasol d'une main pendant qu'il essaye de manger de l'autre. Un coup de vent a brutalement déplacé le parasol, plaçant la toile entre la tête de José et sa fourchette. Ils s'étaient battue à 4 pour essayer de le fixer un tant soit peu, sans succès.

Elles ont profité de leur privilège et fuient dans les cactus, leur laissant la charge de plier bagage, Anne chargée de son habituelle culpabilité, Sylvie allégée de celle d'avoir acheté le service en question.

Mais Romualdo n'a rien de la bienveillance attentive de son frère ainé, de la conduite réfléchie de celui-ci, ni de la connaissance du terrain.

« Il va péter la voiture je te dis » ne cesse de répéter Anne à Sylvie qui ne la contredit en rien. « T'en as pas marre, toi, de 'la Bamba' dit ? » Car ça fait quelques heures qu'en route vers Potosi. Romualdo les bassine de cette musique oh combien locale et authentique, mais particulièrement usante pour les tympans peu entrainés.

Il faut dire que la gageure n'est plus la même ; il ne s'agit plus d'admirer le paysage mais bien de raccorder 2 points le plus vite possible. Et on sent bien qu'on leur a refourgué un expert en la matière ; personne ne se risque à doubler Romualdo. Aucune route ne saurait lui porter conseil. Cependant, à bien y regarder, il ne dépasse jamais le 90 à l'heure car l'état de l'asphalte, quand il y en a, ne le permet pas. Sylvie pense, ironique, que cet homme serait heureux sur une autoroute française et n'en croirait pas son accélérateur.

Mais ce qui doit arriver arrive ; une roue crève ; la route a été plus forte que Romualdo.

Anne qui n'a aucun regard compatissant pour l'homme qui vient de refuser leur aide sans va se lover à la fraîcheur d'un rocher, à 200m de là, un peu plus haut. Elle admire le décor et les efforts d'un beau camion bleu tout poussif, qui, péniblement monte la côte par petits bonds de quelques centaines de mètres puis s'arrête, puis reprend.

Sylvie, elle, reste subjuguée par le phénomène Romualdo. Trop précipité dans ses manœuvres pour changer la roue, il fait s'affaisser le 4x4. Elle assiste alors à une technique élaborée et laborieuse consistant à progressivement glisser des pierres sous le châssis du véhicule au fur et à mesure de la montée du cric qui, à tout moment, menasse de chasser dans le sol meuble.

Si elle admire la technique, elle rigole du résultat ; Fi du record de Romualdo. Une fois la roue changée ils repartent et ne recroisent pas le camion bleu. Pourtant il n'y avait qu'une seule route ; il serait arrivé à Potosi avant eux ?

Le seul véhicule qui se risquera à doubler Romualdo et que celui-ci laissera faire est un camion d'acide sulfurique… et sur ce plan là Anne et Sylvie sont raccords avec Romualdo ; quand un truc pareil vous double il vaut mieux laisser faire. Et y'a pas à se tromper, le chauffeur du gros camion, il voulait vraiment arriver le premier… à la frontière. C'était un tout petit gars, haut comme trois pommes. Si si ! Anne et Sylvie l'ont recroisé devant le chef du poste frontière ; il avait un immense sourire. Anne et Sylvie aussi souriaient.

Elles se rappellent aussi la promenade qu'elles ont faites le long des rues et des églises de Potosi, prenant leur inévitable tribu de photos. Elles y ont aussi goûté d'excellent chaussons de pomme de terre, le jour des pré-inscriptions scolaires, raison pour laquelle il y a tant de monde dans les rues ce jour-ci.

Il y a eu également cette surprenante discussion avec une jeune villageoise montée à la ville, dans un espagnol que ni Anne ni elle ne maîtrisaient correctement, mais qui a laissé entrevoir à quel point celle-ci n'avait qu'une très vague connaissance géographique de ce qui dépassait les limites de sa propre région. Impossible de lui faire comprendre de quelle partie du monde nous venions tant cette spatialité là, lui échappait.